El Día del Sueño

Estamos a pocas horas de que se cumpla el sueño de todos. Yo, que cuento ya con 30 años, llevo albergándolo desde que era sólo un niño con 6 años y me quedaba hasta las tantas de la madrugada viendo al Buitre y compañía jugar en México 86. Es curioso como funciona la memoria porque tengo recuerdos muy vivos de aquel mundial, pero no recuerdo nada de Italia 90. Pero me acuerdo de Dinamarca y los goles de Butragueño. De Bélgica y el penalty de Eloy... El primer sueño roto. también recuerdo USA 94 y a Tassoti y Luis Enrique. Y Francia, Korea y Alemania... Tantos sueños rotos que al final uno cree en maldiciones, males de ojo y zarandajas...
Y aquí estamos. A sólo unas horas. Con todas las maldicione rotas y el sueño al alcance de las manos. Ya da igual que ganen o pierdan. Estamos aquí. A un paso. Con todo por decidirse. Con el alma en un pañuelo. 46 millones de personas que gritarán, sifrirán y vivirán 90 minutos de infarto. Para que luego digan que el fútbol no sirve de nada... Devolver la ilusión a un país que anda últimamente jodido por la caterva de imbéciles que nos gobiernan. El sueño ya está cumplido, en serio. Ahora toca la gloria. El camino de los héroes. Es lo que nos merecemos.

Nueva serie para incondicionales, Castle

Voy a intentar poner orden en esta casa, que es la mía, y quitar algo de polvo a los muebles y las persianas, que dan asco de no tocarlas en meses. No sé cuánto me permitirá mi talante aguantar el ritmo, pero al menos voy a intentar dar algo de regularidad al blog, que ya va siendo hora. Y para ello vamos a intentar dar salida en él a las locas ideas que se me ocurren y que no tienen cabida en la revista, lo cuál, quiero recordar a todo el mundo, siempre es lo prioritario para mí. Así que siempre que no pueda pasarme por aquí, será porque esté haciendo algo para Acción.

De momento vamos a empezar con una serie que me vuelve loco desde hace casi un año, y que empecé a seguir, como todas, por necesidad laboral. Veréis, hay tres tipos de series. Las que sigo por obligación, porque hay que estar siempre informado de lo que sucede en ellas, aunque no me gusten. Las que sigo de cuando en cuando porque casi nadie las ve y con atender a algunos episodios ya vale (aunque luego haya que hacer acopios de temporadas enteras) y las que sigo por auténtica y genuina devoción, las adoro con locura, y me enfrento a cada episodio como un niño ante una golosina. En este grupo podemos encontrar cosas tan diversas como House, Sobrenatural, The Big Bang Theory, NCIS o la que ahora nos ocupa, Castle.

No voy a negar que la presencia de Nathan Fillion en el reparto como protagonista, me hizo entrar en la serie con muchas ganas. Por Dios, es el capitán Mal Reynolds, cómo no voy a concederle una hora semanal. Luego uno entra en el juego, en la historia de Castle, ese escritor de mucho éxito empeñado en ayudar a resolver crímenes con la excusa de tomarlos de base para su siguiente título. Y luego está Stana Katic, su compañera e interés romántico de la policía de Nueva York. Y tras ver los primeros 15minutos de serie, uno sabe que la cosa promete. Simple y llanamente porque hay química, porque existe ese rollito a lo "Luz de Luna" que tantas series ahn intentado explotar y que tan pocas han conseguido exprimir. Y ésta lo hace. La química entre Fillion y Katic es excelente, se puede casi palpar, y es lo que hace que los capítulos pasen ante nosotros a la velocidad del rayo. Pese a tratarse de una serie de crímenes todo está salpicado por un sentido del humor brutal, entre infantil (algo para lo que Fillion es único, como pudimos ver en Serenity) y socarrón, que también le pega mucho al actor. Una mezcla de referencias frikis a la cultura popular y persoanjes caóticos y lunñaticos, que dan un aire de surrealismo al conjunto que sirve para tragar con la premisa inicial, simple excusa para desarrollar lo que relamente importa, que son las relaciones entre personajes. Ya sea la nunca consumada historia de amor entre los dos protagonistas, la relación entre Castle y su hija, extremadamente madura para su edad (más que su padre), su alocada madre, los detectives que les acompañan (un duo que parece Chispa y Muelle en sus mejores años) o el capitán de policía, más interesado en contentar al alcalde y las relaciones públicas, que en resolver los casos o dejar trabajar a sus detectives con normalidad. Todo rezuma locura, un aire de lunatismo, como antes os decía, y un sanísimo sentido del humor que nos permite no tomarnos demasiado en serio los casos que surgen, y que a veces rozan lo macabro. Eso por no contar las partidas de poker con otros escritores famosos (y reales) que éste monta en su casa...

Pongamos un ejemplo práctico. Episodio especial dedicado a Halloween. Pirmera imagen. Natha Fillion se calza su disfraz de Halloween... que es ir vestido de Mal Reynolds, su personaje en Firefly y Serenity. incluyendo la pistola y los juegos con la misma. Nada más salir de su habitación, su hija le pregunta que qué disfraz se supone que es, "Cowboy del espacio". "No hay vacas en el espacio... además ese disfraz lo usaste hace como ... 5 años", la época en la que Firefly se emitía... la respuesta de Fillion, totalmente serio "Pero em encanta". A cualquier seguidor televisivo, simplemente esa escena tiene que convencerle. Pero durante el episodio completo hacen referencias a Buffy, a Frank Miller y sus etapas como artista, a Max Schreck, a Edgar Allan Poe (la hija de castle está leyendo El Pozo y El Péndulo "es el Saw original", Castle acaba disfrazado de Poe, cuervo incluido). Todo ello es simplemente una muestra del ingenio que reina en una serie que es única, en muchos sentidos, pese a parecerse a muchas otras que vinieron antes que ella. Como siempre, todo depende de cómo se cuente y de quién lo cuente. Apenas lleva dos temporadas, así que, en este caso, esperemos que nos lo sigan contando por muchos años. Y que llegue ya a España...

Os dejo el video del retorno del Capitán Mal Reynolds, aunque sólo haya sido durante medio minuto.

Han pasado ya unos años... Buffy, la épica de la cordura

Sé que con este blog algún amigo y conocido mío potará al leer el título y luego dejará de leer. Lo siento por ellos, que se lo pierden. Buffy es, ha sido y será una obra maestra de la pequeña pantalla hasta el final y con un par. No porque lo diga yo (aunque, qué coño, sí, porque lo digo yo, que para eso he estudiado estas cosas), sino porque para ello se le dedican hasta estudios universitarios debido al complejo análisis de personajes y cómo evolucionan los mismos en la serie de televisión. Quiero decir, si gente de Oxford y Harvard le dan seminarios y tesis doctorales, algo tendrá el invento. Además de ser, para la mayoría de expertos en televisión, la mejor serie de corte juvenil jamás producida y una de las revelaciones de los 90. A quien no le guste, lo entiendo. En serio. Y lo respeto. Gustos y colores. Pero es una serie cojonuda.
¿Por qué? Pues porque Buffy no habla de una chica que caza monstruos y vampiros, sino de lo que supone crecer en el mundo, ser joven y recibir los primeros palos de la vida. Buffy es una serie tremendamente amarga y trágica que habla de la soledad, la pérdida, el mundo alienante que nos ocupa, y de la gente que se atrinchera a nuestro lado y nos ayuda a sobrevivir día a día. Buffy habla de la guerra que supone hacerse adulto. De nuestros miedos y de nuestras miserias. En lenguaje de metáfora, sin concesiones, sin mucha noñería, con seriedad y respeto por los personajes y por los espectadores, que a nada que sean un poco avispados, se darán cuenta del juego y entenderán lo que quieren decirles.
Joss Whedon, su creador, es una máquina de hacer este tipo de cosas y no ha dudado en demostrarlo con otras joyas como Angel, Firefly, Serenity, los cómcis y ahora Dollhouse.Whedon es un extrraordinario guionista que supo ponerse en la piel de sus personajes y darles unas voces únicas y diferentes. Y maravillosas. Y se reservó un papel para él. No cómo actor, sino su personalidad como ser humano, incluso su trabajo como guionista, lo que dejó perfectamente claro en la última temporada con diálogos como éste:

XANDER
Nunca sabrán lo duro que es no ser el elegido, Dawnie. Vivir tan cerca de los focos y nunca estar bajo su luz. Pero yo lo sé. Veo más de lo que nadie se imagina porque nadie se fija en mí. Te vi la otra noche. No eres especial. Eres extraordinaria.

DAWN
Quizá ese es tu poder

XANDER
¿Cuál?

DAWN
Ver. Saber.

XANDER
Quizás.


La perfecta definición del trabajo de guionista. Es el que observa, el que sabe más que nadie o debería, pero al mismo tiempo es en el que nadie repara, nadie se percata de él. No está bajo el foco de la fama y el poder como los directores y los actores. Excepto en televisión, claro, donde el guionista es el dueño y señor y de donde surgen los pesos pesados de la industria, como Whedon, Abrams, Sorkin, Ryan, Murphy, Zuiker... Es por esa brillantez y sencillez por la que Buffy es lo que es. No ha necesitado nunca de grandes aspavientos, sólo de grandes guiones, como el de Silencio (Hush) en la cuarta temporada, o El Cuerpo (The Body), probablemente la más honesta y adulta reflexión sobre la pérdida de un ser querido que se ha podido ver en televisión en mucho tiempo: porque en lugar de enseñarnos el funeral, la gente de negro, la tumba y esas cosas con mucha música cursi de fondo, Whedon se dedica a hablarnos del dolor que se siente justo tras conocer la noticia, cuando uno no entiende, no sabe, no alcanza a comprender. Todo es extraño y borroso y lleno de "¿y si...?". Los paramédicos, la morgue, el doctor, la gente que te quiere... Y todo ello sin una sola gota de música.
Son dos ejemplos, hay miles. La épica de las batallas por ejemplo. Y para demostrarlo y despedir el post, os dejo esta última batalla con la que se cerraba la serie y ala que puso música Robert Duncan. COn ecos que van desde El Señor de los Anillos a Gladiator, pura épica en una batalla final memorable. Algo que no se ve muy a menudo ni en televisión ni en cine, y que cuando se encuentra hay que atesorarlo. Sobre todo porque te hace disfrutar y no te insulta a la cara. Es lógico, coherente, cuerdo. Sin estridencias. Magnífico. Cuánto bien hacen al mundo audiovisual guionistas como Whedon.
Si alguien pregunta, me he ido a ver un par de episodios de Buffy.

Ración Doble... de mantita de vara de avellano (2)

El otro día me quedaba colgado al hilo de esa "obra maestra" (por favor, con todo el sarcasmo y las comillas del mundo), que fue Sangre de Mayo. Y Garci y todos los que rodearon aquel invento que hoy, Doña Espe, defiende como loca asegurando que era muy bonita y que le había apasionado y refleja a la perfección lo sucedido en aquella fecha. Y una mierda. ¿Por qué? Porque es más que probable que la presidenta de la Comunidad no tenga ni puta idea de lo que sucedió realmente el 2 de Mayo de 1808. Y es una puta vergüenza que esta gente sea la que nos gobierne.

Pero claro, miras al otro lado del charco, a la oposición, y lo que ves da tanto miedo o más, y decides que a lo mejor lo que debes hacer es irte a vivir al monte en plan ermitaño y olvidarte de esta mierda, o colgar por los huevos a todos los ladrones, hijos de puta, robaperas, lameculos y tontos del haba que hay en el Gobierno de la Comunidad y del Estado. Aquello de la turba popular, una sana costumbre que parece ser se ha perdido en estos tiempos que corren. Y que me devuelve al 2 de Mayo.

Que nadie se confunda y entienda lo que no es. No me siento patriota. No voy a defender a España a capa y espada. Creo que nacer español es más una tragedia que una alegría. Creo que siempre hemos sido un pueblo desamaparado y traicionero muchas veces, amigo de los rumores y de la falta de cultura, compañeros en los linchamientos y poco solidarios con el prójimo. Al menos eso me hace parecer la historia de España. pero no voy a negar que soy español. Que es donde he nacido. Es mi herencia, mi cultura, mi historia, y debo conocerla de la mejor manera posible. ¿Por qué? Porque sólo conociendo nuestro pasado podemos evitar repetir errores. Y también podremos enterrar fantasmas.

El 2 de Mayo es un acto heroico, único y trágico. Y no sólo por las muertes que hubo. Sino porque los españoles en vez de apuñalar franceses teníamos que habernos dedicado a quemar y ajusticiar nobles, reyes y señoritos. Cuanto hubiésemos avanzado en el mundo si aquel pueblo en plena revolución hubiese colgado de un pino al hijoputa de Fernando VII. Los españoles somos y siempre hemos sido un pueblo desgraciado que, viendo a su clase dirigente, nunca debió ser potencia mundial y nunca volverá a serlo. Y para eso es necesario entender y conocer el 2 de Mayo. Con sus pequeñas historias y sus grandes héroes. Pero nos hemos dedicado a destripar la historia de este país de una forma tan triste que ya nadie es capaz de recordar esas cosas. Hoy los niños no aprenden que los leones del Congreso de los diputados se llaman Daoiz y Velarde por los dos héroes que (como los 300 de Leónidas pero en españoles contra los gabachos. y sin una película digna que los represente) se levantaron en armas en el Parque de Monteleón y defendieron una idea, un sueño, una tragedia, hasta las últimas consecuencias. Fue probablemente un acto estúpido, pero es un hecho que se necesita para entender lo sucedido en España en los siglos siguientes. Para comprender que somos la suma de muchos, de pueblos, de gentes, de culturas, desde hace más de 2000 años, y que tenemos más cosas en común que cosas que nos diferencian. Porque el 2 de mayo sólo es un eco de Trafalgar, reflejado posteriormente en la guerra de Cuba, que viene a recordarnos a la Armada Invencible, sin los cuales nunca podremos comprender la dictadura de Primo de Rivera, la segunda república, la guerra civil, al cabrón de Franco y a los peleles que nos gobiernan hoy en día. Pero claro, sembrar nacionalismos, reinventar la historia, adueñarse de banderas y mil patrañas más, es más fácil que reconocer que aquí hemos muerto todos bajo las mismas guerras y por las mismas causas.

Jamás entendí que la gente criticase, por cambiar de tercio, Alatriste sin entender, más allá del entretenimiento de una película excelentemente rodada, el trasfondo histórico y de repetición de los hechos en los que nos encontramos cuatro siglos después. Ver al Conde Duque de Olivares obsesionado con Flandes mientras su país se rompe, atacado por traidores y "amigos", me hace recordar que aquellos polvos trajeron estos lodos. Que esta ingrata tierra tiende a repetir desgracias y a encumbrar a mierdecillas y que cada vez que alguno destaca un poco y asoma la cabeza por encima del resto, tendemos a cortársela. Siempre recordaré los versos de Machado diciendo aquello de:

Hay un español que quiere
vivir, y a vivir empieza,
entre una España que muere
y otra España que bosteza.
Españolito que vienes
al mundo, te guarde Dios
una de las dos Españas
ha de helarte el corazón.

Todo ha sido siempre y será la misma mierda. Unos parecen deseosos de ocultarla y otros de convertirla en una odisea romántica (leáse PSOE y PP respectivamente según les conviene). El 2 de Mayo siempre me recordará que en esta, mi ciudad, tenemos la costumbre de regar de cuando en cuando las calles con sangre, (como decía una canción de rap, si cuando piso Madrid mis pies parecen rojos). 2 de Mayo, Guerra Civil, 11 de Marzo. Negarnos a conocer sus motivos, su existencia y sus consecuencias es un crimen tan grande como convertirlo todo en una feria de amoríos, pícaros y tunantes, como han intentado hacer Garci y sus compadres. Aquí ya no se salva nadie, todos son (somos) igual de culpables y de cabrones, y todos imponen su fascismo de una forma u otra. Y mientras, la gente crece adocenada y carente de estímulos para conocer de dónde cojones venimos. Antes decíamos que éramos un pueblo analfabeto y sin cultura. Ahora creemos que no lo somos, porque sabemos leer y escribir, vamos a la escuela y a la universidad. Pero sigue siendo mentira. Seguimos sin conocernos (o negándonos) a nosotros mismos, porque es más interesante leer el Hola, entrar en trifulcas por gilipolleces o ver Fama, a rabar. Así es imposible romper el ciclo. Así es imposible dejar de estar jodido por los mismos cabrones, mamarrachos e hijos de la gran puta.

No es todo lo que quería decir, pero supongo que alguno me irá entendiendo. Otros entenderán lo que les salga de los huevos, o nada, quizá. Yo, de momento, voy servido. Antes de las elecciones daré un repaso a los debates de subnormales que ha emitido TVE. De momento ojo a la foto del cartel publicitario que em encontré el otro día en Príncipe Pío, perfectamente tuneado para la ocasión por alguien bastante cuerdo. Va a ir a votarles la madre que los parió a ambos. Y al resto.

Ración Doble... de mantita de vara de avellano (1)

Venga, que me encuentro en forma hoy. Que no se diga. Y comoi sé que no me va a dar tiempo a escribir todo lo que quiero contar en este pequeño post, me pongo manos a la obra y lo dejo en dos partes, a ver si mañana me animo y termino esta gracil historia.
Resulta que de un tiempo a esta parte me he aficionado a un par de cosas. Una de ellas es leer libros sobre el 2 de Mayo de 1808 y recabar información sobre el trasunto, más que nada porque creo que es uno de los mejores y más ilustrativos ejemplos de lo que supone haber nacido en esta triste y amarga tierra llamada España. Prodigio de heroismo frustrado y amargo, muestra del carácter indómito y rebelde que nos hizo famosos... Qué lástima que aquella mañana no levantásemos navajas y trabucos hacia el otro lado, y en vez de acuchillar franceses hubiésemos empezado por acabar con tantísimo hijo de su santa madre que había en el poder en España. Empezando por haberle mandado un delicioso recado a su santísima majestad Fernando VII allí en Bayona, en forma de turbita fien formada para sodomizar hijos de puta, que es lo que aquel rey y buen señor era.
Pero voy a dejar las divagaciones sobre reyes, españoles y patrias (o salvapatrias) para la segunda parte. Ahora voy a centrarme en uno de los libros que me estoy leyendo en estos momentos y que me ha cabreado más que a una mona. No por el libro en sí, que es más que decente, sino por sus ramificaciones recientes. Mer explico. Estoy terminando de leer los Episodios Nacionales de Benito Pérez Galdós, en concreto los que abarcan la Conjura de El Escorial, el 19 de MArzo y el 2 de Mayo. Sí, tenía que haberlos leído hace tiempo. Lo sé. Pero también creo saber de buena tinta que varios pasajes de los episodios de Galdós son algo... coñazo, por decirlo sin remilgos. Vamos, que puede aburrir a las ovejas si te despistas. Aún así Galdós sigue siendo un grande de nuestra literatura y es imprescindible leerlo para entender en cierta medida los sucesos acaecidos en España en el siglo XIX. Pero claro, según uno avanza la lectura recuerda que hace unos meses vio en cines Sangre de Mayo, esa "Supreproducción" que pagamos todos los madrileños y que gracias a la tita Espe, dirigió ni más ni menos que otro que nunca ha aburrido a nadie, y que podría hacer ciclos con sus películas añejas y con olor a moho en cine de barrio. Me refiero a ese crack (que buen chiste) Jose LUis "como molo que tengo un Óscar" Garci. Y me emepcé a cagar en la puta de oros yo solito. Porque jamás me encontré mayor ruindad profesional que mangar del erario público una "jartá" de millones para hacer semejante mandanga de película que, además, poco o nada tiene que ver con el 2 de Mayo. Porque Garci se dedica a exprimir a Galdós hasta la muerte y dejar secos los Episodios Nacionales en plan opereta de barrio, tipo "Amar en tiempos del Cola Cao".
Recuerdo haberme pasado dos horas en una sala de cine pensando "ahora viene lo bueno, venga, que ya llegamos..." para que Graci me cuente los amoríos de Gabriel e Inés. los personajes centrales de la obra de Galdós y que a mí, cuando se trata de homenajear un momento de la historia de este extraño país, me la suda muy mucho. El 2 de Mayo duró en pantalla 3 minutos. Y posiblemente los tres peores de la película. Mal rodados, mal planificados y mal montados. Más que una batalla épica, parecía una escaramuza entre dos peñas de borrachos.
COn lo fácil que era coger el libro de Pérez reverte, Un día de Cólera, y fusilarlo de pe a pá narrando el día desde que amanece hasta los fusilamientos. Coño, que lo más importante de aquel día, lo que más miga tenía (la carga en la Puerta del Sol, la ausencia del ejército español, la defensa del Parque de Monteleón... sobre todo esto último) se lo pasa por el forro como si jamás hubiese sucedido, todo ello para contarme como la pobre Inés está encerrada en casa de su malvado tío que quiere desposarla y como Gabriel la rescata... !Pero qué cojones tiene eso que ver con la puta Sangre de Mayo! ¿Y con la historia de aquellos sucesos?!!!
Me cago en los directores de "culto" y en su mala sombra. Me cago en la puta película y en los putos consejeros de cultura que no hicieron nada por impedir que tamaño fracaso artístico y de público saliese en la gran pantalla. Me cago en Espe por darle dinero a este tío moñas de Garci y en todos aquellos que apoyaron una mierda de película como un puto piano que ni habla de lo que tiene que hablar ni entretiene ni nada de nada. Y encima la he pagado yo. Como el puto documental del Da Vinci de los huevos del que hace tiempo os hablaba. Iros todos a mamar, coño.
Si Dios quiere y el tiempo lo permite, mañana hablaré del 2 de Mayo, y de la importancia capital para entender la historia general de España (si es que alguien se acuerda de qué cojones es eso).

Ah, ¿pero yo tenía un blog?

Algún alama cántaro que a veces se asome por estos lares se preguntará por qué hace exactamente seis meses que no cambio mi blog, ni añado cosas ni nada por el estilo. Simple. Si nadie lo va a leer de todas maneras, ¿para qué esforzarse?... Mi vida se ha visto sacudida de varias maneras (algunas excelentes, otras regulares, otras brillantes, otras penosas...) en los últimos meses. Y como uno tiene el conociemiento justito para terminar el día, mucho he hecho con seguir pendiente de mis trabajos, que me dan de comer, y no cabrear demasiado a las altas esferas. No es que no tenga nada que contar, es que soy vago de pelotas. Y si sumamos los factores... Resultado, desastre total. Pero eso no quita que siga queriendo a este espacio como el sitio donde más burradas por m2 he soltado y nadie jamás protestó. Diría que intentaré enmendarme, pero la verdad, sería mentir. Cuando me de la vena volveré a asomarme para que mi ego se sienta feliz. De momento os dejo un par de nuevos videos del maestro afcorn, que tantas risas ha proporcionado en este blog y que sigue siendo un crack. El anuncio de Buzz con los políticos españoles y Tejero no tiene precio (Ojo a cierto ex-ministro de Defensa que debería estar en la cárcel, por aquello del Yak 42, diciendo lo de "Ataulfo" mientras se cuadra. O la entrada de Tejero. Impagable) Y el de Manolo Escobar en plan DJ, pues eso, grande.

Cuanto Hijo de la Gran Puta

Permítanme los excesos. Sé que hace dos meses que no paso por aquí. Que no actualizo mi puñetero blog pese a que tengo mil cosas que contar. Que ni siquiera he hablado de Expocomic ni de lo bien que ha salido el trabajo, las historias y anécdotas o lo mucho que nos cuesta superar las desgracias familiares, que se nos acumulan como gente en la cola del paro. Pero hoy vengo con un cabreo de tres pares de cojones y ganas de seguir dándome de ostias con el mundo. Porque no es justo joder. No es justo.
Los que me conocen medianamente saben que los domingos por la mañana juego en un equipillo de fútbol sala que sirve para descargar tensiones, echar unas risas, tomarse unas cañas después y poco más. Llevamos ya varios años en una liga local de meirda y la verdad es que hasta nos sentimos cómodos. Pero hoy no. Hoy tocaba día de tocapelotas, subnormales y soplagaitas de tercera con ganas de hacer el mono. Hoy he tenido que llevar a mi hermano a Urgencias, me han expulsado y encima me han amenazado. Que a mí me la suda mucho. Pero que a mi hermano con la cara llena de sangre de una brecha, cuando intentamos ir al hospital, le amenacen de muerte dos pedazo de retrasados mentales que no son capaces de articular ni media frase, me toca mucho las pelotas (va a venir su hermano y su primo y te van a matar, han dicho los más machos de los rivales). Porque cuando he visto que mi hermano sangraba me he recorrido medio campo para dar de ostias al que fuese y mis 100kg morenos se han abalanzado sobre el tontoloscojones a plena marcha que si no me llega otro a pegarme por la espalda (eso es valentía, sí señor), lo mato ahí mismo y sin ningún remordimiento.
Que sí, que soy un puto cafre. Que quién nos manda liarnos a ostias cuando es sólo fútbol de barrio. Pero que te estén calentando la boca literalmente todo el partido y encima te llamen hijo de puta en la cara del árbitro y no pase nada... Pues eso, quema un poco. Y encima luego que si es menor, que si van a denunciar a mi hermano... Manda huevos. Por eso digo y grito al cielo Cuánto hijo de puta hay suelto. Mierda de mundo. Me remito al gran Ford Fairlane y su mítico "Tanto gilipollas y tan pocas balas..." Ahí dejo un vídeo testimonio de esa filosofía. Y el villancico de Carrusel Deportivo. No todo van a ser llantos...

Las Mejores de la tele

Siguiendo al hilo de alguna conversación que he mantenido recientemente, voy a dedicar este psot a algunas de las más poderosas hembras de la televisión americana que se emite en estos momentos. Puede que no guste demasiado por variso motivos. El primro que se me acuse d emachista o de cerdo, lo cual a estas alturas de película no puede importarme menos. Lo segundo, que no están aquí precisamente las mejores actrices, ni razón hay para que estén. Están las que a mí, por motivos únicamente hormonales y pasionales, más me levantan el ánimo y me convencen para seguir regularmente sus series de tv. Vamos, que en muchos motivos si no fuese por ellas ni me molestaría. Pero como a nadie le amarga un dulce, aquí va esta selección de lo más florido y granado de la tele.

-Blake Lively (Gossip Girl)

Es una de las nuevas reinas de la televisión adolescente americana. Se dio a conocer con "Uno para todas" aquella película en la que nos querían convencer de que esta señorita podía compartir pantalones con America Ferrara, que es como si yo intento ponerme los pantalones de mi colega Snake, o algo así. Gossip Girl, esa serie cargada de mala baba sobre los adolescentes ricos del Upper East Side de Manhattan, la ha colocado como una de las actrices más prometedoras de la nueva generación en el papel de Serena van der Woodsen. Y, quizá, esta californiana de 21 años ni siquiera sepa actuar, pero si alguno duda por qué está en esta lista, que repase sus escenas de besuqueo con sus compañeros de reparto. En mi vida había visto a una actriz comerse (literalmente) a un actor de esa forma. Es algo sorprendente.

-Yvonne Strahovski (Chuck)

La rubia de oro que puebla los húmedos sueños del protagonista de Chuck no es otra que esta australiana que llegó a EEUU con una audición realizada a través de internet en un video de Quicktime. A sus 26 años protagoniza una de las frikiseries de moda en USA, en la piel de Sarah Walker, agente de la CIA y robaplanos ocasional. Ya fuese como vendedora de perritos calientes con coletas de colegiala (durante toda la primera temporada) o disfrazada de pricesa Leia, o en sus muchas escenas en ropa interior, es una de las joyas de la corona y uno de los motivos para ver Chuck. Guapas como ella hay pocas en la televisión actual. Lo tiene todo para convertirse en uno de los sex symbols del nuevo milenio. Y yo que me alegro. Por cierto que tanto Chuck como Gossip Girl son del padre de The OC, Josh Schwartz. Este tío sabe elegir mujeres.

-Ali Larter (Heroes)

¿Quién no recuerda el mítico bikini de nata de Juego de Campeones? Pues debajo se encontraba este bellezón de New Jersey de 32 años, con más curvas que Montmeló y una mirada de esas que te tumban. Además, como hemos visto en Heroes, la chica sabe actuar y cambiar a una doble o triple personalidad. La conocimos en cosas como House in Haunted Hill o Destino Final, y poco a poco se ha ido haciendo un hueco entre los rostros más populares sin llegar a convertirse en mega estrella. Vestida de cuero en Jay y Bob el Silencioso contraatacan no estaba mal, y casi le roba la película a Milla Jovovich en Resident Evil: Extinción. De momento la seguimos en Heroes, donde cambia de imagen, de stripper a asistente política, como quien cambia de camisa. Un placer culpable.

-Sophia Bush (One Tree Hill)

Esta morenaza nacida en California hace 26 años, es una de las protagonistas de One Tree Hill, una serie que, con la excusa dle baloncesto en los institutos, plantea un melodrama modelo Dallas para adolescentes, en el que sólo por ver a esta muchacha ya merece la pena asomarse. Su papel de Brooke Davis es el clásico de chica ligera de cascos pero de buen corazón que sirve lo mismo para subir la líbido que para echarse unas risas. Tampoco viene mal que la chica tenga aficiones tan interesantes en la serie como entrar en duchas ajenas cuando uno se encuentra en plena faena, por si encesitamos que nos froten la espalda. Se estrenó en Van Wilder y también la hemos podido ver en pelis de terror de medio pelo como Stay Alive. Aunque estaba de muerte en sus tres capítulos de Nip/Tuck como lesbiana adolescente junto a Kate Mara...

-Kristen Bell (Heroes, Gossip Girl)

Probablemente la boca más rápida de Hollywood en la actualidad. Su actitud y personalidad la llevaron a la fama al frente de Veronica Mars, una de las series más inteligentes de los últimos años injustamente cancelada. Ahora es uno de los personajes secundarios de lujo en Heroes y la voz de la Gossip Girl que da nombre a la serie, aunque nunca la vemos en pantalla. En Veronica Mars podemos verla con multitud de disfraces para goce del espectador, además de soltando sarcasmos a una velocidad endiablada. Además le hemos visto en películas interesantes como Pulse o Paso de ti. Nacida en Michigan y de 28 años, es una de las que más madera de estrella tiene, aunque dependerá de sus decisiones profesionales. Para mí es un motivo para ver una serie o película.

-Adrianne Palicki (Friday Night Lights)

Esta chica probablemente sea una de las actrices con más mala suerte del planeta Hollywood. Pese a su cara angelical y unas curvas de escándalo, la actriz de 25 años nacida en Toledo, Ohio, no tiene suerte en el panorama televisivo. primero fue la falsa prima de Superman en Smallville, un papel para el que es mucho más apropiada que la chica que contrataron después, suerte de clon de Eliza Dushku en rubio. Luego pasó por el piloto de una serie que nunca llegó a realizarse, Aquaman, y luego fue la fallecida novia de uno de los protagonistas de Sobrenatural. Cuando por fin la eligieron para Friday Night Lights parecía que su carrera despegaría, pero de nuevo, pese a las críticas inmejorables, la serie puede ser cancelada por baja audiencia... Una lástima porque la chica es guapa y tiene talento. Un poco más de fortuna no le vendría mal... Ni a nosotros para poder seguir viéndola.

-Eliza Dushku (Dollhouse)

Tras pasar unos años alejada de la televisión intentando, sin éxito, destacar en el cine (normal si hace cosas como Km 666), una de las actrices que más dieron que hablar en la televisión gracias a su voz dura y sus pantalones de cuero en Buffy y Angel, regresa en 2009 de la mano de Joss Whedon a la televisión, y buena falta que hacía. La chica ha sido vista en multitud de películas desde niña y prometía maneras de estrella desués de Buffy, pero el patinazo de su serie en solitario, Tru Calling, la llevó por el camino de la serie B para retornar a los brazos de quien la descubrió como mito erótico, aunque tampoco estba mal como animadora en A por Todas. A punto de cumplir los 28, esta chica de Boston tiene aún mucho que decir y muchos pantalones de cuero que llevar. Hace no mucho rodó en España, esperemos que regrese pronto. Me muero de ganas de ver DollHouse.

-Sarah Shahi (Life)

Morenaza espectacular de 28 años, madre española y padre persa, la hemos visto desfilar por multitud de series desde hace ya un tiempo, desde Dawson Crece a The L Word, pasando por Alias, Los Soprano y Sobrenatural. Ahora hace de policía adicta en la excelente Life, donde pasea sus curvas con gracia, aunque cubierta con ropa demasiado amplia y masculina. Aún así merece la pena seguir la serie por lo bien construida que está y lo bien hecha que está Sarah. Para que luego digan que lo de la mezcla de culturas es una tontería. Aunque su padre no la dejó aprender español. Como buena texana adora el fútbol americano y fue animadora de los Dallas Cowboys además de modelo. Y ha estudiado karate, con lo que podría patearnos el culo a todos sin despeinarse. Una gozada de mujer.

-Elisha Cuthbert

Para que luego los yankees se rían de Canadá, este es el tipo de mujeres que se crían allí. Es decir, espectaculares. Ha sido la hija en peligro de Jack Bauer en 24 y sólo por ese papel ya estará siempre en nuestras lúbircas cabezas. Si además le sumamos cosas como el papel de estrella del porno en La Vecina de al lado, la verdad es que el calor en la habitación aumenta. Quizá algo sosilla y falta de carácter pese a sus 26 años, pero de prometedor futuro televisivo, en la miniserie Guns y en Ny-Lon, que prepara ahora mismo. También intentó el salto al cine con más bien escaso éxito, pero seguramente volverá a intentarlo de nuevo, porque ya tiene dos proyectos en su cartera. De momento esperaremos para que vuelva a la televisión y nos e marche en mucho tiempo.

Y por hoy aquí termina este repaso completamente masturbatorio de lo más florido y granado de la televisión actual. Como siempre en casos de tocamientos personales, todos pueden opinar, pero a quien no le guste que no mire.

El Retonno

Han sido unos meses algo duros como bien saben mis allegados, y me he visto obligado a abandonar por completo mis actividades de blogero de moda al que casi nadie lee. Como propósito de enmienda para los cuatro gatos que siguen este espacio, intentaré que las cosas vuelvan poco a poco a su cauce para seguir contando de cuando en cuando las historias que se nos pasen por la cabeza. De momento os dejo varios momentos de gloria de esos que me encantan, incluyendo un nuevo video del genial afcorn. Ojo sin embargo a los vídeos del borracho en Alicante (memorable su frase "estoy embarazado") y a la muchacha que "la lío parda", claros ejemplos de por qué este país nunca volverá a ser el imperio que antaño fue y por qué jamás debimos serlo. Una delicia.




Los frikis en España... Una raza aparte... Nunca dejarán de sorprendernos. Por cierto, como el borracho de Alicante, yo tembién estoy embarazado de 6 meses, soy del Opus y doy clases de chino, pero no mandarín.

El Mechero, la Sole y los cagamandurrias

Pues como este es un blog populista (si digo popular, últimamente, no sé por qué cojones, pero me salen sarpullidos) vamos con una de peticiones para el público. Me pedía el maestro Payán que buscase el mítico video de la Sole, el mechero y toda la pesca, que tan popular se hizo en el mítico programa de A3, Al Ataque. Pues por supuesto que sí. Y al grito de "¿Quién ha síoooooooo?", me vuelvo a cagar en la puta y se lo dedico a la panda de mangantes, perritos falderos, soplagaitas, matamoscas a cañonazos, subnormales profundos, mediamierdas y demás fauna que cada vez más a menudo puebla los pases de prensa de cine. Porque no tienen ni puta idea el 90% y van al sol que más calienta. Como algunos que yo me sé y que dieron la nota en el pase de Star Wars mentando, como no, El Caballero Oscuro. Demostrando que no tenían ni zorra de cine, buen gusto o saber estar. En casa de Warner, si no te gustó o no entendiste (que puede ser que seas tan tonto como para no entenderla, digo yo) la película, pues sé discreto y te lo callas, o hablas por lo bajini o esperas a que termine el pase. Pero no gritas a pleno pulmón para hacerte notar entre los asistentes y miembros del equipo que distribuye la película. Porque eso es una falta de respeto. En tu medio di lo que quieras. Pero en la casa de Warner, en sus cines, en el pase de prensa de Clone Wars... Menos mal que aún quedan personas que saben ponerle las peras al cuarto a la gente y callaron pronto la "rebelión de los tomates". Con cariño y una sonrisa, os lo dedico. A todos los que (como algún pieza de Fotogramas) cargados de envidia, mala sombra y una ceguera insana para reconocer las cosas bien hechas, han hablado pro hablar, que es gratis, sí, pero acaba pasando factura. Nenazas.